Звикла читати книги з ручкою і блокнотом: виписую цитати. Накопичилося вже кілька таких блокнотів. З роками, буває, погано пам'ятаю зміст книги, залишається лише пам'ять відчуттів: сподобалося - не сподобалося, а старі записи допомагають відновити щось більше. Так що заняття це вважаю для себе корисним. Можливо, щось виявиться цікавим з цих записів і іншим.
Сьогодні я хочу розповісти про повість Бориса Васильєва "Летять мої коні ...". Ще в дитинстві мене вразила його книга про героїв Брестської фортеці "В списках не значився". Пам'ятаю, почала читати і не могла відірватися - читала всю ніч. Взагалі, для мене Борис Васильєв, як і Василь Биков, і Віктор Астаф'єв - письменники особливого рангу. Їх військові повісті і романи читала ще в юності, а й через багато років розчарування не відбулося. Війна - особлива тема, яка не може не хвилювати. Письменники - фронтовики - ровесники мого батька, теж пройшов Велику Вітчизняну. Може, ще й тому з особливою повагою і пошаною ставлюся до них самих і їх творчості.
[URL = http: //www.radikal.ru] 
Повість «Летять мої коні ...» біографічна. Таке своєрідне спогад про дитинство, юність ... Всі ми родом звідти, з дитинства. І я помітила, ніж старше стаю, тим частіше спливають в пам'яті картини з мого минулого. І тільки зараз починаю по-справжньому розуміти своїх батьків, та й себе теж. Після прочитання цієї повісті мені захотілося самій дещо написати про своє дитинство. Чи не для загального огляду - для себе, для своїх дітей (раптом їм коли-небудь це стане цікаво). Загалом, повість "Летять мої коні ..." лягла мені на душу в потрібний час, в мій час. Дивно, що про це говорить навіть підзаголовок, зроблений письменником: "Повість про свій час".
Зачарували найперші рядки. Цитата велика, але вона того варта.
"А зараз я їду з ярмарки.
Ще розмашисто рисят коні, ще живий свято в душі моїй, ще паморочиться голова від вчорашнього хмелю і недоспівана пісня готова зірватися в білясте від сивини небо. Ще не охололи на губах крадені поцілунки випадкових жінок, які кохали любов більше, ніж мене, і тим самим вклали свій камінь в торбинку моїй втоми. Ще хочеться пробігтися босоніж, повалятися в траві, пірнути з обриву в незнайомий вир. Ще так важко відірвати погляд від жіночих ніг, ще намагаєшся здаватися розумнішим, ще мріється перед сном і хочеться співати вранці. Ще не утолена вся жага, ще віриш в себе, і ще нічого не болить, крім серця.
І все ж я їду з ярмарки, а це значить, що між моїми бажаннями і моїми можливостями, між "хочу" і "можу", між "ще" і "вже" почала виростати стіна. І кожен прожитий день додає в цю стіну свій акуратний цеглинка. Я ще хочу бігти слідом за йдуть поїздом, але вже не можу його наздогнати і ризикую залишитися один на гучному порожньому пероні.
Почуття притупляються, як бойові клинки: про них вже не обрізаєш, що не здригнешся раптом від запаху першого снігу, від кольору свіжої смоли, від стукоту праників на річці. Уже не чути тиші і не видно темряви, вже позаду все, що траплялося вперше, і часом вже здається, що на світі не залишилося нічого нового, крім сміху і сонця, дощу і сліз, морозу і пташиного гомону. Вже знаєш, що чекає за поворотом, тому що втратив їм лік, але серцю не накажеш, і воно знову і знову завмирає в грудях, і ти вперто сподіваєшся встигнути зрозуміти, додумати, написати. Але вже нічого не повернеш, і нерозгадані думки, ненаписані романи і невстреченние зустрічі, що примарним роєм ще в'ються навколо, вже для інших.
Я їду з ярмарки, дещо купивши і дещо продавши, дещо знайшовши, а щось втративши; я не знаю, в бариші я або у програші, але бричка моя не скрипить під вантажем антикварної мотлоху. Все, що я везу, уміщається в моєму серці, і мені легко. Я не встиг порозумнішати, поспішаючи на ярмарок, і не шкодую про це, повертаючись з неї; багаторазово обпалюючись на молоці, я так і не навчився дути на воду, і це переповнює мене безгрішним гусарським самовдоволенням. Так нехай же неспішно рисят мої коні, а я буду лежати на спині, закинувши руки за голову, дивитися на далекі зірки і обмацувати своє життя, шукаючи в ній вивихи і переломи, старі рани й свіжі синці, тривалі шрами і незагойні виразки. "
І ще кілька пронизливих цитат про дитинство і про життя.
«Людина живе для себе тільки в дитинстві. Тільки в дитинстві він щасливий своїм щастям і ситий, набивши власний животик. Тільки в дитинстві він безмежно щирий і безмежно вільний. Тільки в дитинстві все геніальні і всі красиві, все природні, як природа, і, як природа, позбавлені тривог. Все - тільки в дитинстві, і тому ми так тягнемося до нього, постарівши, навіть якщо воно було жорстким, як солдатська шинель. »
«... Ні вже тих дерев, бо« Все проходить », як було написано на персні царя Соломона. Все - окрім дитинства .Воно залишається в нас довічно, тому що якщо, «ХТО ТИ?» - плід дорослої твоєї іпостасі, то, «ЯКИЙ ТИ?» - творіння дитинства твого. Бо коріння твої в тій землі, по якій ти повзав. »
«Життя вимагає від людини не відповідей, а бажання шукати їх.»
«Звичайно, я ідеалізую і своє дитинство, і свою сім'ю, але ідеалізувати своїх батьків куди природніше, ніж строго реалістично підраховувати їх недоліки.»
«Старість тільки тоді має право на повагу, коли молодість потребує її досвіді.»
"Ще сміються світанки, і вже трохи сумують вечора. Ще хочеться танцювати, але вже прокидаєшся з легкою гіркуватістю, згадуючи, як стрибав і махав руками. Ще, як в дитинстві, хочеться кудись бігти, когось рятувати, але все частіше і частіше приходять миті, коли вже не вистачає повітря зі всієї земної кулі і починаєш судорожно заковтувати його, а він не бажає лізти в твою грудну клітку.
Але ж там б'ється серце. Воно все життя б'ється в клітці, і мало, ой як мало щасливців, які випускали це серце на волю! І якщо я заздрю кому-небудь, то тільки цим безмежно вільним людям.
Прожите життя - ковдру, яким тебе коли-небудь закриють з головою. Воно може виявитися теплим, коротким або підмоченим, а у мене - клаптева. Ніщо не вічне, але якщо хоч один клаптик мій знадобиться людям через чверть століття, я буду мати всі підстави вважати себе щасливцем. Ні, мені не наснилася моє життя - я зшив її собі сам. Як умів, як міг, але - сам. І на підставі цього ризикну стверджувати, що визнаю лише один талант - незламну спрагу роботи. Через спокуси, через втому, через "не хочу" і через "не можу". І талант цей - не з бога і не від природи, а тільки від батьків. І я встаю на коліна і низько вклоняюся їм ... "
Воно залишається в нас довічно, тому що якщо, «ХТО ТИ?» - плід дорослої твоєї іпостасі, то, «ЯКИЙ ТИ?
