1. Три унітазу пані Ковальської, дитячий патріотизм і німецький шоколад Як завжди тонкий і іронічний...
2. ***
3. ***
4. Три унітазу пані Ковальської, дитячий патріотизм і німецький шоколад
5. патріотичні історії
6. ***
7. ***

Три унітазу пані Ковальської, дитячий патріотизм і німецький шоколад

Як завжди тонкий і іронічний розповідь Іллі Забежінского про прості речі, в яких, як практично кожен раз і трапляється, приховано чимало приводів подумати.

патріотичні історії

Можна я розповім для початку одну давню патріотичну історію з кінця 80-х. Мені здається, час прийшов розповісти. По суті, це не історія, а два анекдоти. Точніше, дуель з двох анекдотів.

Ілля Аронович Забежінскій

У 89-91 роках я їздив до Польщі торгувати. Закуповував товар тут в магазинах, віз його в Польщу, продавав. Купував товар там. Привозив назад, продавав тут. Таких поїздок у мене було, якщо не брешу, шістдесят сім. За цей час я досить непогано навчився говорити по-польськи. Обзавівся численними знайомими, друзями і майже родичами.

Завдяки цьому я ніколи не витрачався на готелі, а зупинявся завжди у своїх найрізноманітніших польських «Знаємо». Після базару я повертався додому. Господарі накривали стіл. Я діставав горілку. Збиралися самі «знані», приходили «знані» моїх «знаних», «колеги», «коллежанкі», «сонседі і сонсядкі» і «дужо ешче ружной осуб».

І ось одного разу жив я в сім'ї одного доброго фермера, чия велика рідня розводила гусей на продаж до Німеччини. Звали його пан Ришард. Дружину його - пані Малгося. А численних дітей, невісток, зятів і онуків - не пам'ятаю. Село та називалася Єлень. І перебувала вона десь на дорозі з Варшави до Гданська.

І ось, повернувшись увечері з базару, я застав в будинку вже неабияку компанію за столом, на якому диміли кров'яної суп, бігус, відварені копчені ковбаски і ... чого там тільки не було. Всім хотілося поговорити зі мною за «Звензек Радзецький» (Радянський Союз), за перебудову, за гласність, за Горбачова. А так же між собою посварити Ярузельського, похвалити Ярузельського, посварити Бальцеровича, похвалити Бальцеровича, посварити Мазовецького, похвалити Мазовецького, посварити Валенсу, похвалити Валенсу і т.д.

Я чогось сказав за перебудову і за Горбачова. Послухав все їх перепалки. А коли випито було вже добряче, і градус розжарився, встав і виголосив свій улюблений тост, який вимовляв вже багато разів у всіх польських компаніях:

- Проше паньство уваги, бо хтял бим поведе такий тост: «Нех, жиє пжіязнь Меджі народу - російською та польською!»

Що значить «Хай живе дружба між народами!»

Тут все схопилися, стали чокатися, плескати мене по плечу. Деякі навіть обійматися лізли і з поцілунками. Ну, та мені що? Я всім радий. Я тост говорив щиро. Я люблю поляків. Братський народ, чого ще сказати.

Ну, значить, все випили, сіли за стіл і знову за Бальцеровича з Ярузельським хотіли взятися. Як тут з далекого кінця стола пролунав тихий голос одного невидного собою пана. У картатій сорочечці такої. Лисенький. Худенький. Років п'ятдесяти п'яти. Засмаглий від роботи в полі. Фермер теж. Свиней розводив. Звали його пан Лешек. Ну, тобто після декількох чарок «Виборова» він був уже ніякий не пан, а просто Лешек.

Так ось цей самий Лешек і каже. По-польськи, зрозуміло:

- Те, що ти зараз за дружбу між нашими народами тост сказав - це добре. Тобто бардзо добже. А ось я тобі зараз розповім, що ми про цю саму дружбу тут переможе себе думаємо. Ми, прості польські хлопаки. Розповім я тобі про це анекдот. Слухай.

В Народний Банк у Варшаві приходить один пан, відкриває рахунок і кладе на нього п'ятдесят злотих, - тут слід пояснити читачеві, що п'ятдесят злотих на самому початку 90-х це було вже менше одного долара, - Так ось кладе він свої піндесент злотих, підписує паперу, піднімається зі стільця і ​​прямує до виходу. У дверях він несподівано зупиняється, після нетривалих роздумів повертається до стійки і просить викликати керуючого. Керуючий з'являється і чемно вимовляє:

- Проше пана?

- Бардзо пшепрашам, - вибачається пан-вкладник, - але я б хотів поцікавитися у пана-керуючого, що буде з моїми п'ятдесятьма злотими, якщо ваш банк раптом згорить?

- Ну-у-у, - посміхається пан-керуючий, - Вам не варто хвилюватися. Наш Народний Банк забезпечений всім надбанням Польської Народної Республіки. Якщо Банк раптом згорить, Вам обов'язково повернуть Ваші п'ятдесят злотих.

Пан-вкладник дякує, розгортається, доходить до дверей, але знову повертається до керуючого.

- Бардзо пшепрашам пана-керуючого, - ніяковіючи, говорить він, - а ось у мене ще одне питання. Якщо Польська Народна Республіку раптом згорить, що буде з моїми п'ятдесятьма злотими?

- О! Пану абсолютно нема про що хвилюватися, - ще більше розпливається в усмішці пан-керуючий, - Польська Народна Республіка має таких славних друзів серед інших братніх соціалістичних країн, що входять в РЕВ. Їли щось трапиться, пану повернуть його п'ятдесят злотих.

Зітхнувши з полегшенням, пан-вкладник знову йде до дверей і знову, помовчавши, повертається.

- Ешче раз пшепрашам пана-керуючого, але якщо всі ці братські соціалістичні країни теж згорять, може пан мені сказати, що буде з моїми п'ятдесятьма злотими?

- Нічого страшного, - вже майже обіймає пан-керуючий боязкого пана-вкладника, - все братські соціалістичні країни мають такого надійного друга і захисника, як Радянський Союз. Якщо що-небудь і справді трапиться, пан отримає назад свої п'ятдесят злотих.

Задоволений і запевнення пан-вкладник піднімається зі стільця і ​​вже збирається зовсім піти. Але раптова думка зупиняє його на місці:

- Послухайте, - каже він, нахиляючись до лиця пана-керуючого, - у мене самий останній питання:

- А якщо ... Ні, ну, абсолютно неможливо це уявити, і все ж ... Все ж якщо, - тут він затинається і нервово мне видану йому тільки що квитанцію, - Так от якщо ... Радянський Союз згорить, що тоді буде з моїми п'ятдесятьма злотими ?

- Послухайте, пане, - тихо з докором каже пан-керуючий пану-вкладнику і, обнявши його за плечі, веде вбік від інших відвідувачів, - послухайте пан, я розумію Ваше занепокоєння. Я його поділяю. Але подивіться на це з іншого боку: якщо раптом Радянський Союз все-таки згорить, ну, невже ж Вам. Буде шкода. Ваші. П'ятдесят. Злотих?

Ох, як сміються на цьому місці мої пани. Ох, як сміються! Сльози котяться градом по їх щоках, від чого негайно размокают розкішні закручені догори їх густі шляхетські вуса.

- Ну, що, Ілля? Хе-хе! - повертається до мене пан Ришард, - Ну що? Нічого не зможеш відповісти? Нічого не зможеш сказати? А?

- Хороша історія, відповідаю я. Непогана історія. Розповім і я один анекдот. Слухайте.

В очікуванні дуелі пани витирають сльози, знову закручують вгору вуса, розсідаються.

- Отже, - починаю я, - К президенту Рейгану прийшли якось кілька журналістів з різних країн. Рейган прийняв їх, причому прийняв прямо в Білому домі, в своєму овальному кабінеті. Ну, президент сидить за своїм столом. Журналісти - навпаки. Питання задають, отримують відповіді, розмовляють. І раптом вони помічають на столі у президента три кнопки: червону, білу і золоту.

- А що це за кнопки, пане президенте? - запитує польський журналіст з газети «Виборчої», - розкажіть, всім нам дуже цікаво.

- О, це особливі кнопки, - гордо посміхається Рейган польському журналісту, - це наше найсучасніше винахід! Ні у кого таких немає! Тільки у нас. Ось дивіться, панове.

На білу натисну - і знищу відразу весь Білий дім.

На червону натисну - і знищу Кремль.

- А золота, а золота? - нетерпляче соваються журналісти. А більше всіх совається, звичайно ж, журналіст з Варшави, - Так для чого ж золота?

- А золота? - ласкаво так, по-голлівудськи посміхається президент США Рейган, - На золоту натисну і весь світ знищу! - і регоче радісно і заливисто.

Ну, журналісти, зрозуміло, в шоці. В шоці, розумієш, від такого могутності американського президента. І мовчать журналісти. І нічого їм сказати. І з повагою дивляться на американського президента. Ну, і з найбільшим повагою, природно, дивиться на нього польський журналіст з газети «Виборчої».

І тільки один журналіст не в шоці. І тільки один журналіст не мовчить. І це, природно, радянський журналіст з радянської газети «Известия». Закинувши ногу на ногу і не піднімаючись з місця, він спокійно так говорить самому Рейгану:

- Ну, що ж, непогано, непогано, - каже він, похитуючи головою і злегка навіть так підгортаючи губи, - Зовсім непогано, - продовжує він, - Та тільки от, знаєте, перед війною у пані Ковальської в Варшаві теж було в будинку три унітазу: червоний, білий і золотий. А тільки, коли російські на танках прийшли, так адже на сходах обіг ... лась.

Закінчивши свою історію, я обвожу поглядом сірих якихось пониклі моїх поляків, у яких і вуса вже знову розкрутилися і погляди вперлися в підлогу, і слова у відповідь не почуєш. А уважніше всіх в підлогу дивиться той самий пан Лешек. Уважно-уважно. І очей не піднімає.

Я наливаю всім горілки, піднімаю чарку і кажу:

- Ось так-то, мої милі пани. Ось так то. Давайте-но ми ще раз за дружбу народів вип'ємо! А?

Так, ну ось така історія. Історія, прямо скажемо, не нова, давня навіть. Однак ж - бувальщина. Так, бувальщина.

***

А ось і ще одна. Ця історія не менш патріотична. І при цьому вона дитяча. Про те, як важливо в дітях патріотизм розвивати.

У нашого старшого сина Міті є чудовий друг Гоша. Дружать вони з двох років, ще з самого садка. Ну, і мами їх теж дружать.

І ось одного разу, десь в самому кінці 90-х, Митя і Гоша були в Туреччині. Чи не одні, звичайно. З ними були обидві мами і ще Мітін тато. А було тоді Миті і Гоше - одному п'ять, а іншому шість років.

І ось якось увечері обидві мами і Мітін тато сиділи на галявині перед рестораном і вечеряли. Хлопчики десь грали. У самий розпал вечері з боку дитячого майданчика почувся нестримний рев до болю знайомого колективного тембру. Звуки реву наближалися, і через хвилину на галявині опинилися заплакані Митя і Гоша, розмазувати брудними кулаками слину, сльози і соплі по обличчю.

- Хлопчики, що трапилося? - запитала Гошин мама.

- Ви що, побилися? - вигукнула Мітіна мама.

- Ні, ми не побилися, - промимрив Митя, розмазуючи сльози.

- Ми не побилися, - підтвердив Гоша, витираючи долонею соплі, - Нас німецькі діти побили.

- Хлопчики! - вигукнула Гошин мама і витерла хусткою Гоше соплі, - За що вас побили німецькі діти?

- Дійсно, за що? - поцікавилася Мітіна мама і витерла хусткою сльози Миті.

- Ми не знаємо, - сказав Гоша, схлипуючи, - Ми не розуміємо «по-германии», - і ще більше заплакав.

- Угу, - підтвердив, схлипуючи, Митя, - Ми «по-германии» взагалі не розуміємо.

- Ет-то що таке! - вступив в розмову Мітін тато, - Ет-то що таке !? Що значить «побили німецькі діти»? Так ви знаєте, що ваші діди в 45-м до Берліна дійшли, а? Негайно знайти цих німецьких дітей! І негайно дати їм здачі! І без перемоги не повертайтеся! - закінчив тато, виштовхуючи Митю з Гошею з галявини.

- Бачили ви їх? - повернувся тато до обох мамам і продовжив вечерю.

Через п'ятнадцять хвилин з того ж боку, з якою раніше лунав рев, почулися радісні переможні голоси. Задоволені Гоша і Митя вступили на галявину, емоційно жестикулюючи.

- Ну, ми їм дали! - вигукнув Митя, заглядаючи батькові в очі в пошуках схвалення.

- Так! Ми і дали їм! - підтвердив Гоша і зробив зігнутою рукою зверху вниз - ось так.

- Ну, - сказав задоволено Мітін тато, - Вони зрозуміли тепер, що ніхто в світі не має права ось так безкарно ображати російських хлопчиків? Зрозуміли?

- Ну, це ми не знаємо, - сказав Гоша задумливо, взявши зі столу яблуко і відкушуючи від нього шматок, - Ми не знаємо точно, зрозуміли вони чи ні. По-моєму, це були якісь інші німецькі діти.

- А яка різниця, - знизав плечима Митя, відкушуючи шматок персика і капая соком собі на футболку, - Яка різниця? Чи не все одно, які діти? Головне, що ми їх перемогли!

Ось така дитяча історія.

***

Ну, і наостанок розповім вам ще одну. Недитячу і зовсім навіть не смішну, але цілком патріотичну бувальщина.

У мене був далекий родич. Звали його Олександр Єгорович. Помер років десять тому. До речі, на Великдень. Великим Четвергом висповідався вперше в житті. Причастився теж вперше. А прямо в Пасхальну ніч помер. До самого кінця заутрені. Ось як буває.

Був він за походженням своєму «скобарь». Тобто зі Псковщина родом. Туди ж, на Псковщину, в рідні йому Пушкінські Гори перебрався на старості років в кінці 90-х. І по-родинному іноді я його відвідував. Захочеться нам в Пушкінські Гори, зберемося з друзями і поїдемо до Олександра Єгорович.

І ось якось приїхали ми до нього з приятелем в пам'ятний рік Пушкінського ювілею. Походили по заповіднику, почитали вірші, помилувалися пагорбами, в монастир зайшли. Сороть біжить між пагорбами, виблискуючи на сонці. Лавка Онєгіна стоїть на місці. Алея Керн. Містки в Михайлівському. Все, як годиться.

Втомлені і задоволені повернулися додому. Єгорович до нашого приходу супу зварив, картоплі насмажив. Оселедчик почистив і цибулькою зверху присипав. Грибочки дістав. Ну, і огірочки, помідорчики, укропчик там різний, цибулька зелений - все своє. А ми, значить, літровий коньячок Вірменський - з похідної сумки. «Святковий» називався.

Сіли. Закушуємо.

- А що, Олександр Єгорович, - кажу, - Ти ж тут в Пушгорах і в окупацію був?

- А як же. Десять років мені було, коли німці прийшли.

- І що? - підливаю я ще коньячку, - Як при німцях було?

- За німців-то? - закушує Єгорович «Святковий» зеленою цибулькою, - За німців-то нічого так. При німцях нормально жилося.

У нас в будинку стояв один на постої - такий він був міцний, невисокий, як я. Працьовитий, по господарству допомагав.

А до матері не приставав. Ні ні. Фотокартки все показував: фрау евойний і діточок троє. Від пайка свого нам давав: то хліба, то цукру. Консерви теж давав. Шоколад був смачний. Ох, смачний!

На ганку, пам'ятаю, сидить, гімнастерку зніме і на сонечку гріється. А ми на дворі ходимо з сестрами, граємося чогось.

- Ви ще скажіть, що він на губній гармошці грав, - пожвавлюється мій приятель.

- А що, - стрепенувся Єгорович, - грав. Він грав - ми танцювали.

- Навіщо танцювали щось, - вставляю я, - він же німець, ворог, він змушував вас?

- Навіщо змушував? - дивується Єгорович, - Хороша людина, по родині нудьгував, по діткам своїм. Ну, і нам весело, чого б не станцювати?

- Ні, - помовчавши, додає Єгорович, - хороші були німці, з усяким повагою, культурні.

- Стривай, Олександр Єгорович, - зірвався я з чаркою в руці, - А партизани? А партизани-то як?

- Партизани? - простягає мені свою чарку Єгорович, цокається, вмочує зелена цибулька в сільничку і заїдає, - Партизани - не дуже. Партизани - це був бич. Прийдуть, корову поведуть. Борошно відберуть останню. Баби плачуть, у баб дітки, а їм що? Їм теж, мабуть, треба продовольство. Як в лісі без продовольства? Ну, і відбирають. Молодих хлопців в ліс забирали. Кому 15-16 років виповнилося, прийдуть, заберуть і в ліс. З німцями воювати. Від партизанів ми настраждалися.

- Ага. Зрозуміло. Тобто партизани погані, а німці хороші.

- Чому «хороші»? Хто «хороші»? Я кажу, партизани - це бич був. Від них тільки нещастя було. Ось продукти у тебе все заберуть, чого робити будеш? Або вб'ють офіцера, наприклад. А ми сиди-тремтіння, прийде СС наших забирати в заручники, або не прийде.

- Тобто партизани все ж погані?

- Та який ти! Чи не розумієш нічого! Налий краще ще, - сердиться Єгорович, випиває, - Ніхто не поганий. Партизани адже що? Вони німців вбивали, молодь забирали в ліс. Ось ще б війна рік потягнулася, і мене б забрали. Сидів би я зараз з вами ... Вони воювали з німцями, розумієш? А нам через те було одне тільки зле.

- Тобто не треба було з німцями воювати?

- Ах, ти ж, бляха-муха! - ще більше сердиться моєї тупізне Єгорович, - Так чому ж не треба було? Вони на нашу землю прийшли, їх ніхто не кликав, завоювали нас. Треба було їх бити. І били. І правильно.

- Дак ти ж тільки що говорив, Єгорович, що німці культурні ?! Що краще, ніж партизани!

- А я і не відмовляюся, - вже мирно зовсім відкидається на стільці Єгорович, - Культурні, дуже культурні. Ні слова поганого нам не сказали. Що батько був на фронті - теж нічого. Розуміли. Самі ж на своєму фронті були. І пайком ділився, і шоколаду давав. Це так. Це - культурні. Тут не вдієш. Хороші люди були. Цілком хороші.

- Ну, добре, - кажу я, віддихавшись, - нічого не зрозуміло. Але давай, Єгорович, за тебе вип'ємо. За твоє босоноге щасливе дитинство в окупації, - і наливаю по чарках «Святкового».

- Ну що? Ну, давай, - крякає Єгорович і випиває. Сиве рідке волосся долонею загладжує тому, - Що, може, заспіваємо?

- Заспіваймо-заспіваємо, - відмахувався я, - Ти мені ще на одне питання відповідай. Далі-то як було? Шкодуєш, мабуть, що німців прогнали? А?

- Як далі було? - нахиляється до мене через стіл Єгорович, - Як далі? А я тобі скажу, як далі. Далі, Слава Богу, прийшла Червона Армія і всіх їх повиганяла до тидийной матері. Повиганяла, розумієш? І настала у нас тоді, Ілля, Перемога і мирне життя. Прегарна мирне життя! Ось так!

Треба, Ілля, щоб свої жили зі своїми. Щоб ось російські - жили з російськими. А німецькі - з німецькими. І щоб німецькі до росіян не приходили і росіянам не вказували, як нам жити.

У них, звичайно, пиво там хороше, у німців. Я в НДР їздив, пробував. Гарне пиво, нічого сказати. Але вже краще ми тут, Ілля, зовсім без пива, але самі. Самі. По своєму. Свої - зі своїми. Свої - зі своїми. А самі - впораємося. Впораємося ...

Ну що? Давай «День Перемоги» заспіваємо? Давай !?

Три унітазу пані Ковальської, дитячий патріотизм і німецький шоколад

Як завжди тонкий і іронічний розповідь Іллі Забежінского про прості речі, в яких, як практично кожен раз і трапляється, приховано чимало приводів подумати.

патріотичні історії

Можна я розповім для початку одну давню патріотичну історію з кінця 80-х. Мені здається, час прийшов розповісти. По суті, це не історія, а два анекдоти. Точніше, дуель з двох анекдотів.

Ілля Аронович Забежінскій

У 89-91 роках я їздив до Польщі торгувати. Закуповував товар тут в магазинах, віз його в Польщу, продавав. Купував товар там. Привозив назад, продавав тут. Таких поїздок у мене було, якщо не брешу, шістдесят сім. За цей час я досить непогано навчився говорити по-польськи. Обзавівся численними знайомими, друзями і майже родичами.

Завдяки цьому я ніколи не витрачався на готелі, а зупинявся завжди у своїх найрізноманітніших польських «Знаємо». Після базару я повертався додому. Господарі накривали стіл. Я діставав горілку. Збиралися самі «знані», приходили «знані» моїх «знаних», «колеги», «коллежанкі», «сонседі і сонсядкі» і «дужо ешче ружной осуб».

І ось одного разу жив я в сім'ї одного доброго фермера, чия велика рідня розводила гусей на продаж до Німеччини. Звали його пан Ришард. Дружину його - пані Малгося. А численних дітей, невісток, зятів і онуків - не пам'ятаю. Село та називалася Єлень. І перебувала вона десь на дорозі з Варшави до Гданська.

І ось, повернувшись увечері з базару, я застав в будинку вже неабияку компанію за столом, на якому диміли кров'яної суп, бігус, відварені копчені ковбаски і ... чого там тільки не було. Всім хотілося поговорити зі мною за «Звензек Радзецький» (Радянський Союз), за перебудову, за гласність, за Горбачова. А так же між собою посварити Ярузельського, похвалити Ярузельського, посварити Бальцеровича, похвалити Бальцеровича, посварити Мазовецького, похвалити Мазовецького, посварити Валенсу, похвалити Валенсу і т.д.

Я чогось сказав за перебудову і за Горбачова. Послухав все їх перепалки. А коли випито було вже добряче, і градус розжарився, встав і виголосив свій улюблений тост, який вимовляв вже багато разів у всіх польських компаніях:

- Проше паньство уваги, бо хтял бим поведе такий тост: «Нех, жиє пжіязнь Меджі народу - російською та польською!»

Що значить «Хай живе дружба між народами!»

Тут все схопилися, стали чокатися, плескати мене по плечу. Деякі навіть обійматися лізли і з поцілунками. Ну, та мені що? Я всім радий. Я тост говорив щиро. Я люблю поляків. Братський народ, чого ще сказати.

Ну, значить, все випили, сіли за стіл і знову за Бальцеровича з Ярузельським хотіли взятися. Як тут з далекого кінця стола пролунав тихий голос одного невидного собою пана. У картатій сорочечці такої. Лисенький. Худенький. Років п'ятдесяти п'яти. Засмаглий від роботи в полі. Фермер теж. Свиней розводив. Звали його пан Лешек. Ну, тобто після декількох чарок «Виборова» він був уже ніякий не пан, а просто Лешек.

Так ось цей самий Лешек і каже. По-польськи, зрозуміло:

- Те, що ти зараз за дружбу між нашими народами тост сказав - це добре. Тобто бардзо добже. А ось я тобі зараз розповім, що ми про цю саму дружбу тут переможе себе думаємо. Ми, прості польські хлопаки. Розповім я тобі про це анекдот. Слухай.

В Народний Банк у Варшаві приходить один пан, відкриває рахунок і кладе на нього п'ятдесят злотих, - тут слід пояснити читачеві, що п'ятдесят злотих на самому початку 90-х це було вже менше одного долара, - Так ось кладе він свої піндесент злотих, підписує паперу, піднімається зі стільця і ​​прямує до виходу. У дверях він несподівано зупиняється, після нетривалих роздумів повертається до стійки і просить викликати керуючого. Керуючий з'являється і чемно вимовляє:

- Проше пана?

- Бардзо пшепрашам, - вибачається пан-вкладник, - але я б хотів поцікавитися у пана-керуючого, що буде з моїми п'ятдесятьма злотими, якщо ваш банк раптом згорить?

- Ну-у-у, - посміхається пан-керуючий, - Вам не варто хвилюватися. Наш Народний Банк забезпечений всім надбанням Польської Народної Республіки. Якщо Банк раптом згорить, Вам обов'язково повернуть Ваші п'ятдесят злотих.

Пан-вкладник дякує, розгортається, доходить до дверей, але знову повертається до керуючого.

- Бардзо пшепрашам пана-керуючого, - ніяковіючи, говорить він, - а ось у мене ще одне питання. Якщо Польська Народна Республіку раптом згорить, що буде з моїми п'ятдесятьма злотими?

- О! Пану абсолютно нема про що хвилюватися, - ще більше розпливається в усмішці пан-керуючий, - Польська Народна Республіка має таких славних друзів серед інших братніх соціалістичних країн, що входять в РЕВ. Їли щось трапиться, пану повернуть його п'ятдесят злотих.

Зітхнувши з полегшенням, пан-вкладник знову йде до дверей і знову, помовчавши, повертається.

- Ешче раз пшепрашам пана-керуючого, але якщо всі ці братські соціалістичні країни теж згорять, може пан мені сказати, що буде з моїми п'ятдесятьма злотими?

- Нічого страшного, - вже майже обіймає пан-керуючий боязкого пана-вкладника, - все братські соціалістичні країни мають такого надійного друга і захисника, як Радянський Союз. Якщо що-небудь і справді трапиться, пан отримає назад свої п'ятдесят злотих.

Задоволений і запевнення пан-вкладник піднімається зі стільця і ​​вже збирається зовсім піти. Але раптова думка зупиняє його на місці:

- Послухайте, - каже він, нахиляючись до лиця пана-керуючого, - у мене самий останній питання:

- А якщо ... Ні, ну, абсолютно неможливо це уявити, і все ж ... Все ж якщо, - тут він затинається і нервово мне видану йому тільки що квитанцію, - Так от якщо ... Радянський Союз згорить, що тоді буде з моїми п'ятдесятьма злотими ?

- Послухайте, пане, - тихо з докором каже пан-керуючий пану-вкладнику і, обнявши його за плечі, веде вбік від інших відвідувачів, - послухайте пан, я розумію Ваше занепокоєння. Я його поділяю. Але подивіться на це з іншого боку: якщо раптом Радянський Союз все-таки згорить, ну, невже ж Вам. Буде шкода. Ваші. П'ятдесят. Злотих?

Ох, як сміються на цьому місці мої пани. Ох, як сміються! Сльози котяться градом по їх щоках, від чого негайно размокают розкішні закручені догори їх густі шляхетські вуса.

- Ну, що, Ілля? Хе-хе! - повертається до мене пан Ришард, - Ну що? Нічого не зможеш відповісти? Нічого не зможеш сказати? А?

- Хороша історія, відповідаю я. Непогана історія. Розповім і я один анекдот. Слухайте.

В очікуванні дуелі пани витирають сльози, знову закручують вгору вуса, розсідаються.

- Отже, - починаю я, - К президенту Рейгану прийшли якось кілька журналістів з різних країн. Рейган прийняв їх, причому прийняв прямо в Білому домі, в своєму овальному кабінеті. Ну, президент сидить за своїм столом. Журналісти - навпаки. Питання задають, отримують відповіді, розмовляють. І раптом вони помічають на столі у президента три кнопки: червону, білу і золоту.

- А що це за кнопки, пане президенте? - запитує польський журналіст з газети «Виборчої», - розкажіть, всім нам дуже цікаво.

- О, це особливі кнопки, - гордо посміхається Рейган польському журналісту, - це наше найсучасніше винахід! Ні у кого таких немає! Тільки у нас. Ось дивіться, панове.

На білу натисну - і знищу відразу весь Білий дім.

На червону натисну - і знищу Кремль.

- А золота, а золота? - нетерпляче соваються журналісти. А більше всіх совається, звичайно ж, журналіст з Варшави, - Так для чого ж золота?

- А золота? - ласкаво так, по-голлівудськи посміхається президент США Рейган, - На золоту натисну і весь світ знищу! - і регоче радісно і заливисто.

Ну, журналісти, зрозуміло, в шоці. В шоці, розумієш, від такого могутності американського президента. І мовчать журналісти. І нічого їм сказати. І з повагою дивляться на американського президента. Ну, і з найбільшим повагою, природно, дивиться на нього польський журналіст з газети «Виборчої».

І тільки один журналіст не в шоці. І тільки один журналіст не мовчить. І це, природно, радянський журналіст з радянської газети «Известия». Закинувши ногу на ногу і не піднімаючись з місця, він спокійно так говорить самому Рейгану:

- Ну, що ж, непогано, непогано, - каже він, похитуючи головою і злегка навіть так підгортаючи губи, - Зовсім непогано, - продовжує він, - Та тільки от, знаєте, перед війною у пані Ковальської в Варшаві теж було в будинку три унітазу: червоний, білий і золотий. А тільки, коли російські на танках прийшли, так адже на сходах обіг ... лась.

Закінчивши свою історію, я обвожу поглядом сірих якихось пониклі моїх поляків, у яких і вуса вже знову розкрутилися і погляди вперлися в підлогу, і слова у відповідь не почуєш. А уважніше всіх в підлогу дивиться той самий пан Лешек. Уважно-уважно. І очей не піднімає.

Я наливаю всім горілки, піднімаю чарку і кажу:

- Ось так-то, мої милі пани. Ось так то. Давайте-но ми ще раз за дружбу народів вип'ємо! А?

Так, ну ось така історія. Історія, прямо скажемо, не нова, давня навіть. Однак ж - бувальщина. Так, бувальщина.

***

А ось і ще одна. Ця історія не менш патріотична. І при цьому вона дитяча. Про те, як важливо в дітях патріотизм розвивати.

У нашого старшого сина Міті є чудовий друг Гоша. Дружать вони з двох років, ще з самого садка. Ну, і мами їх теж дружать.

І ось одного разу, десь в самому кінці 90-х, Митя і Гоша були в Туреччині. Чи не одні, звичайно. З ними були обидві мами і ще Мітін тато. А було тоді Миті і Гоше - одному п'ять, а іншому шість років.

І ось якось увечері обидві мами і Мітін тато сиділи на галявині перед рестораном і вечеряли. Хлопчики десь грали. У самий розпал вечері з боку дитячого майданчика почувся нестримний рев до болю знайомого колективного тембру. Звуки реву наближалися, і через хвилину на галявині опинилися заплакані Митя і Гоша, розмазувати брудними кулаками слину, сльози і соплі по обличчю.

- Хлопчики, що трапилося? - запитала Гошин мама.

- Ви що, побилися? - вигукнула Мітіна мама.

- Ні, ми не побилися, - промимрив Митя, розмазуючи сльози.

- Ми не побилися, - підтвердив Гоша, витираючи долонею соплі, - Нас німецькі діти побили.

- Хлопчики! - вигукнула Гошин мама і витерла хусткою Гоше соплі, - За що вас побили німецькі діти?

- Дійсно, за що? - поцікавилася Мітіна мама і витерла хусткою сльози Миті.

- Ми не знаємо, - сказав Гоша, схлипуючи, - Ми не розуміємо «по-германии», - і ще більше заплакав.

- Угу, - підтвердив, схлипуючи, Митя, - Ми «по-германии» взагалі не розуміємо.

- Ет-то що таке! - вступив в розмову Мітін тато, - Ет-то що таке !? Що значить «побили німецькі діти»? Так ви знаєте, що ваші діди в 45-м до Берліна дійшли, а? Негайно знайти цих німецьких дітей! І негайно дати їм здачі! І без перемоги не повертайтеся! - закінчив тато, виштовхуючи Митю з Гошею з галявини.

- Бачили ви їх? - повернувся тато до обох мамам і продовжив вечерю.

Через п'ятнадцять хвилин з того ж боку, з якою раніше лунав рев, почулися радісні переможні голоси. Задоволені Гоша і Митя вступили на галявину, емоційно жестикулюючи.

- Ну, ми їм дали! - вигукнув Митя, заглядаючи батькові в очі в пошуках схвалення.

- Так! Ми і дали їм! - підтвердив Гоша і зробив зігнутою рукою зверху вниз - ось так.

- Ну, - сказав задоволено Мітін тато, - Вони зрозуміли тепер, що ніхто в світі не має права ось так безкарно ображати російських хлопчиків? Зрозуміли?

- Ну, це ми не знаємо, - сказав Гоша задумливо, взявши зі столу яблуко і відкушуючи від нього шматок, - Ми не знаємо точно, зрозуміли вони чи ні. По-моєму, це були якісь інші німецькі діти.

- А яка різниця, - знизав плечима Митя, відкушуючи шматок персика і капая соком собі на футболку, - Яка різниця? Чи не все одно, які діти? Головне, що ми їх перемогли!

Ось така дитяча історія.

***

Ну, і наостанок розповім вам ще одну. Недитячу і зовсім навіть не смішну, але цілком патріотичну бувальщина.

У мене був далекий родич. Звали його Олександр Єгорович. Помер років десять тому. До речі, на Великдень. Великим Четвергом висповідався вперше в житті. Причастився теж вперше. А прямо в Пасхальну ніч помер. До самого кінця заутрені. Ось як буває.

Був він за походженням своєму «скобарь». Тобто зі Псковщина родом. Туди ж, на Псковщину, в рідні йому Пушкінські Гори перебрався на старості років в кінці 90-х. І по-родинному іноді я його відвідував. Захочеться нам в Пушкінські Гори, зберемося з друзями і поїдемо до Олександра Єгорович.

І ось якось приїхали ми до нього з приятелем в пам'ятний рік Пушкінського ювілею. Походили по заповіднику, почитали вірші, помилувалися пагорбами, в монастир зайшли. Сороть біжить між пагорбами, виблискуючи на сонці. Лавка Онєгіна стоїть на місці. Алея Керн. Містки в Михайлівському. Все, як годиться.

Втомлені і задоволені повернулися додому. Єгорович до нашого приходу супу зварив, картоплі насмажив. Оселедчик почистив і цибулькою зверху присипав. Грибочки дістав. Ну, і огірочки, помідорчики, укропчик там різний, цибулька зелений - все своє. А ми, значить, літровий коньячок Вірменський - з похідної сумки. «Святковий» називався.

Сіли. Закушуємо.

- А що, Олександр Єгорович, - кажу, - Ти ж тут в Пушгорах і в окупацію був?

- А як же. Десять років мені було, коли німці прийшли.

- І що? - підливаю я ще коньячку, - Як при німцях було?

- За німців-то? - закушує Єгорович «Святковий» зеленою цибулькою, - За німців-то нічого так. При німцях нормально жилося.

У нас в будинку стояв один на постої - такий він був міцний, невисокий, як я. Працьовитий, по господарству допомагав.

А до матері не приставав. Ні ні. Фотокартки все показував: фрау евойний і діточок троє. Від пайка свого нам давав: то хліба, то цукру. Консерви теж давав. Шоколад був смачний. Ох, смачний!

На ганку, пам'ятаю, сидить, гімнастерку зніме і на сонечку гріється. А ми на дворі ходимо з сестрами, граємося чогось.

- Ви ще скажіть, що він на губній гармошці грав, - пожвавлюється мій приятель.

- А що, - стрепенувся Єгорович, - грав. Він грав - ми танцювали.

- Навіщо танцювали щось, - вставляю я, - він же німець, ворог, він змушував вас?

- Навіщо змушував? - дивується Єгорович, - Хороша людина, по родині нудьгував, по діткам своїм. Ну, і нам весело, чого б не станцювати?

- Ні, - помовчавши, додає Єгорович, - хороші були німці, з усяким повагою, культурні.

- Стривай, Олександр Єгорович, - зірвався я з чаркою в руці, - А партизани? А партизани-то як?

- Партизани? - простягає мені свою чарку Єгорович, цокається, вмочує зелена цибулька в сільничку і заїдає, - Партизани - не дуже. Партизани - це був бич. Прийдуть, корову поведуть. Борошно відберуть останню. Баби плачуть, у баб дітки, а їм що? Їм теж, мабуть, треба продовольство. Як в лісі без продовольства? Ну, і відбирають. Молодих хлопців в ліс забирали. Кому 15-16 років виповнилося, прийдуть, заберуть і в ліс. З німцями воювати. Від партизанів ми настраждалися.

- Ага. Зрозуміло. Тобто партизани погані, а німці хороші.

- Чому «хороші»? Хто «хороші»? Я кажу, партизани - це бич був. Від них тільки нещастя було. Ось продукти у тебе все заберуть, чого робити будеш? Або вб'ють офіцера, наприклад. А ми сиди-тремтіння, прийде СС наших забирати в заручники, або не прийде.

- Тобто партизани все ж погані?

- Та який ти! Чи не розумієш нічого! Налий краще ще, - сердиться Єгорович, випиває, - Ніхто не поганий. Партизани адже що? Вони німців вбивали, молодь забирали в ліс. Ось ще б війна рік потягнулася, і мене б забрали. Сидів би я зараз з вами ... Вони воювали з німцями, розумієш? А нам через те було одне тільки зле.

- Тобто не треба було з німцями воювати?

- Ах, ти ж, бляха-муха! - ще більше сердиться моєї тупізне Єгорович, - Так чому ж не треба було? Вони на нашу землю прийшли, їх ніхто не кликав, завоювали нас. Треба було їх бити. І били. І правильно.

- Дак ти ж тільки що говорив, Єгорович, що німці культурні ?! Що краще, ніж партизани!

- А я і не відмовляюся, - вже мирно зовсім відкидається на стільці Єгорович, - Культурні, дуже культурні. Ні слова поганого нам не сказали. Що батько був на фронті - теж нічого. Розуміли. Самі ж на своєму фронті були. І пайком ділився, і шоколаду давав. Це так. Це - культурні. Тут не вдієш. Хороші люди були. Цілком хороші.

- Ну, добре, - кажу я, віддихавшись, - нічого не зрозуміло. Але давай, Єгорович, за тебе вип'ємо. За твоє босоноге щасливе дитинство в окупації, - і наливаю по чарках «Святкового».

- Ну що? Ну, давай, - крякає Єгорович і випиває. Сиве рідке волосся долонею загладжує тому, - Що, може, заспіваємо?

- Заспіваймо-заспіваємо, - відмахувався я, - Ти мені ще на одне питання відповідай. Далі-то як було? Шкодуєш, мабуть, що німців прогнали? А?

- Як далі було? - нахиляється до мене через стіл Єгорович, - Як далі? А я тобі скажу, як далі. Далі, Слава Богу, прийшла Червона Армія і всіх їх повиганяла до тидийной матері. Повиганяла, розумієш? І настала у нас тоді, Ілля, Перемога і мирне життя. Прегарна мирне життя! Ось так!

Треба, Ілля, щоб свої жили зі своїми. Щоб ось російські - жили з російськими. А німецькі - з німецькими. І щоб німецькі до росіян не приходили і росіянам не вказували, як нам жити.

У них, звичайно, пиво там хороше, у німців. Я в НДР їздив, пробував. Гарне пиво, нічого сказати. Але вже краще ми тут, Ілля, зовсім без пива, але самі. Самі. По своєму. Свої - зі своїми. Свої - зі своїми. А самі - впораємося. Впораємося ...

Ну що? Давай «День Перемоги» заспіваємо? Давай !?